Rock en Seine, ou comment je me suis réconcilié avec les festivals

Situé aux portes de Paris, le festival de Rock en Seine peut se targuer d'une envergure internationale. Fait rare pour un festival français : le nom est simple et catchy, jouant sur la similarité phonétique entre la source d'un concert, et le fleuve qui le borde. Ca nous change des noms comme "Les vieilles charrues" ou "Le chien à plumes", qui sont eux probablement issus d'une private joke ayant suivi une importante inhalation de cannabis.


Il n'est guère aisé de faire vivre un festival en pleine ville, où la logistique revêt une importance capitale . Pensez aux parkings, aux infrastructures, au montage des scènes, aux accueils des groupes et de leur tonne de matériel, aux accès des festivaliers, aux sorties de secours, au camping et j'en passe. Pour sûr, dans un grand champs flamand où personne ne passe jamais, sinon un troupeau de vaches deux fois par an, ces considérations ne donnent pas lieu à des migraines ou des crises d'angoisse ! Et je ne vous parle pas des pétitions de riverains. Dont acte ; les organisateurs de Rock en Seine méritent qu'on leur tire un coup de chapeau. Reconnaissons également le grand rôle joué dans cette aventure par André Le Nôtre, jardinier de Louis XIV. C'est lui qui, au 17e siècle, avait dessiné à Saint-Cloud des jardins suffisamment vastes, en prévision du festival qui s'y déroulerait plus de 300 ans plus tard. Quel visionnaire !


L'accès au site se fait principalement via les transports en commun , et les bonnes vieilles chaussures de marche. Pour un festival de cette ampleur, la circulation locale n'est que très peu perturbée par l'afflux de fêtards. Le chemin d'entrée se fait uniquement via un court tunnel, assez large que pour éviter un effet Love Parade. Toutes mes excuses vont aux familles des victimes de cette catastrophe, que cette vanne n'aura pas fait rire, ainsi qu'aux rescapés de toute origine, qui eux me comprendront, puisqu'à présent j'en suis un moi-même. La disposition des infrastructures, disséminées aux quatre coins du site, rend aisée la circulation d'une scène à l'autre. Il est d'autant plus agréable de se balader que l'endroit reste étonnamment très propre pour un festival qui accueille 35,000 personnes par jour. Je parle d'étonnement, car le festivalier français a souvent la réputation d'être très dissipé. Mais le public de Rock en Seine refuse de porter cette veste peu glorieuse, et le festival mériterait que je lui décerne le Teddy d'Or de la propreté, si seulement j'avais inventé une cérémonie de récompenses pour festivals ; je vous rassure, ma mégalomanie ne va pas encore si loin. Je puis par contre vous donner quelques raisons qui font de ce festival un modèle de l'hygiène :

- Au bar, la bière ne se sert que dans des gobelets consignés. A un euro la consigne, vous n'avez pas envie de le laisser traîner par terre.
- Les poubelles sont nombreuses et bien réparties. Pas comme à Dour, où il n'y en a qu'une seule pour tout le monde, qui là s'appelle aussi "camping".
- Le prix des denrées locales peut jouer son rôle : la bière coûte 3 euro, 5.5 pour 50cl, et on ne mange rien en dessous de 7 euro. Des prix qui n'encouragent pas à la consommation...

Au-delà de ces observations matérielles, c'est au public et sa nature peu extrême, que l'on doit ce respect de l'environnement immédiat. Outre les représentants locaux, qui viennent parce que c'est près de chez eux, la foule comprend surtout de vrais fans de musique, de tout âge, qui viennent avant tout pour écouter, et non pour ingurgiter. J'en veux pour preuve que les avant-scènes ne désemplissent jamais, et ce quel que soit l'artiste programmé. Au milieu de ce public sympa et familial, les vrais habitués des festivals "roots" sont très peu nombreux. Quant aux vertes pelouses, elles ne furent pas ternies par la boue ; il n'y eut qu'une seule averse, qui plus est durant le concert des BB Brunes. Comme quoi parfois, il se peut que le temps fasse bien les choses.


Dans "Rock en Seine", le mot "Rock" prend tout son sens, puisqu'il complète une grande partie de la programmation 2011. La scène électro est en effet peu présente, si ce ne sont Paul Kalkbrenner ou Etienne de Crécy, pour ne citer que les grands noms. Les styles alternatifs, reggae rap et j'en passe, sont représentés au compte-goutes. L'affiche présente un panel varié des principales subdivisions du rock, entre les références et les jeunes groupes aux dents longues. Voici en quelques lignes et par ordre chronologique, les principaux concerts auxquels j'ai assistés durant ces 3 jours de liesse parisienne :


Funeral Party. Ce frais quatuor américain au chanteur moustachu ne manque pas de peps. Certains titres de leur répertoire ont beaucoup de potentiel, il leur ne faudra cependant d'autres pour assurer une prestation qui ne se termine pas de façon impromptue, après 40 minutes à peine. Très bien, mais légèrement frustrant sur la fin.

Foo Fighters. Prévus jeudi en tête d'affiche, Dave Grohl et sa bande devaient initialement jouer 1h30. Le début du concert fut avancé d'un quart d'heure ... et la fin retardée d'autant, pour notre plus grand plaisir. Visitant l'ensemble de leur répertoire, faisant la part belle au somptueux dernier album, les Foo ont donné un exemple de concert, ne ralentissant jamais la cadence, et se permettant quelques impros sur des standards de Led Zeppelin ou Van Halen. Un véritable récital rock, qu'on n'espérait pas aussi puissant, et pour ma part le meilleur concert du festival.

Cage the Elephant. Une des découvertes de l'année, que ce groupe américain prodiguant un garage rock psychédélique digne de la grande époque. Ils ont assuré, en grande forme, et sous un soleil estival qui ne fit qu'embellir le tableau.

Austra. Formation canadienne exclusivement féminine, si ce n'est un claviériste très efféminé, mais qui n'en reste pas moins "un" claviériste. Une meneuse blonde qui pose sa voix perçante et envoûtante sur des mélodies synthétiques rappelant la grande époque de Human League, accompagnées par des choristes qui donnent plus de présence que de voix. Ce fut tout de même plus que potable.

Interpol. Les leaders du cold rock anglais se gardèrent la première moitié du concert pour s'échauffer. La seconde fut très emballante.

Sexy Sushi. On savait Rebecca Warrior complètement déjantée. Mais pas au point d'escalader les structures de la scène, ou d'insulter les Arctic Monkeys en criant "à mort !". Pour le reste, ce fut un show de fêlés à leur image, du catcheur masqué en slip qui trucide une plante, aux intrusions sur scène de spectatrices à moitié nues. Un peu de folie dans un monde de mélomanes, ça ne peut jamais faire de tort.

The Wombats. Plus on les voit, plus on les aime. Du rock énergique, parfaitement en place, idéal pour rendre vie à nos pieds meurtris avant la promenade retour de 5km, puisque les anglais clôturaient le samedi.

The Vaccines. Je les avais trouvés excellents à Werchter, mais les Londoniens m'ont paru moins en forme sous le ciel de Paris. Leur recette fonctionne, mais peut entraîner une lassitude proportionnelle au nombre de fois où on les voit sur scène.

Deftones. Une valeur sûre du metal, en concert comme en festival. Sauf qu'en festival, ils n'ont droit qu'à une heure de scène, et devraient dès lors cibler davantage leur playlist sur les titres qui ont fait d'eux ce qu'ils sont. L'air de Paris leur a inspiré un set relativement "calme", et l'appréciation qu'on en donne dépend fortement de l'humeur du moment.

Archive. Tout festival a sa claque. Mais c'est une grosse mandale qu'a donné le collectif, au complet et accompagné par un orchestre symphonique. Une prestation intense et poignante de presque deux heures, comme eux seuls peuvent en prodiguer. De quoi nous rappeler la place qu'ils ont occupée sur nos platines et dans nos têtes ces dix dernières années. On ne pouvait espérer plus belle fin de festival.


Je ne pouvais quant à moi espérer plus belle fin pour un été qui ne fut pas toujours ensoleillé. Certes, il n'y a que les imbéciles qui ne changent pas d'avis, et je suis toujours en mesure de succomber à vos multiples insistances, mais il est fort probable que c'est ce Rock en Seine qui clôturera ma tournée 2011. Comme on dit dans ces cas-là : au revoir, à l'année prochaine, et merci !


Rock en Seine 2011
+: affiche, prix du billet, site
- : prix des consommations

Pukkelpop 2011, mon témoignage.

Que puis-je ajouter à tout ce qui a déjà été dit ?

Je voue une intense passion pour les festivals. D'abord pour le côté mélomane, le fait de découvrir en chair et en os des artistes découverts sur CD, et d'autres inconnus, mais auxquels on ne tardera pas à s'intéresser. Ensuite, l'ambiance d'un bon festival est incomparable. C'est un petit éden terrestre, créé pour l'occasion, loin de la monotonie quotidienne. On y fait des rencontres spontanées, on y vit des anecdotes qu'on s'empresse de raconter à notre retour. Les conditions ne sont pas toujours optimales, entre l'hygiène minimale, la pluie qui s'en mêle, et les nuits parfois inconfortables. Cela fait partie de l'univers festivalier, et on s'en accommode fort bien.

Mais jamais je n'aurais imaginé vivre un truc pareil.

Jeudi midi. Après un mercredi soir arrosé, je m'étais réveillé avec ce petit quelque chose dans le crâne et le bas du ventre, de ceux qui nous font regretter l'abus de canettes, et le manque de condition physique. Le soleil imposait sa présence sur le site, et tapait sur mes tempes. Après avoir tant pesté contre le mauvais climat de cet été, je n'allais pas me plaindre.

Un Dafalgan et un Immodium plus tard, nous étions en route vers le site. Il devait être aux alentours de 13heures. Mathieu m'a proposé d'aller voir Trophy Wife, sous la scène du château. Sous le toit sombre de ce chapiteau, l'air était chaud et moite, mais au moins étions-nous à l'abri du soleil. Et le concert fut très agréable. Ensuite, nous avons vu tour à tour Noah and the Whale sous la Marquee, Yelle sous la Dance Hall et The Wombats, à nouveau sous la Marquee. Le Pukkelpop est un festival où les concerts s'enchainent, il ne faut pas rechigner à marcher quelques kilomètres sur la journée.


A peine terminé l'excellent concert de The Naked and Famous, sous la scène du Club, débutait la prestation de Skunk Anansie, sur la Main Stage, juste en face. Les crachements de guitare et la puissante voix de la chanteuse Skin résonnaient dans toute la plaine, alors qu'au dessus de nos têtes, le soleil se parait d'un collier de nuages grisâtres, pour la première fois de la journée. Quelques gouttes tombèrent durant le concert, mais vraiment pas de quoi effrayer un chat. Etant courts vêtus, nous voulions tout de même rentrer au camping, et nous changer avant la soirée.

Peu avant 18heures, le ciel s'assombrit quelque peu. Mais sur scène, le groupe se déchainait. A son habitude, Skin se faisait porter par le public, entonnant le refrain de Weak. Vint ensuite Hedonism, un petit bijou. D'abord partants pour le camping, nous avons finalement convenu de retourner nous abriter sous le Club, une fois la chanson terminée. Sur le trajet entre les deux scènes, le vent s'est soulevé, et petit à petit, la pluie a envahi le site. Nous croisions des festivaliers ayant sorti leur poncho, d'autres s'abritant sous une porte de cabine WC, dévissée pour l’occasion. Et se dirigeant vers la main stage, où le concert n'était pas terminé. Personne et pas même nous n'imaginions ce qui était sur le point de se produire.

Les rafales ont débuté lorsque nous nous sommes abrités sous le Club. La foule sur les bords du chapiteau était dense, nous nous sommes donc engouffrés vers le fond, près de la scène, où une ouverture dans la toiture me permettrait de voir ce qui se passait dehors. La tempête s’est formée très vite. La bâche servant de toiture ondulait sous les courants d’eau qui se formaient en son sommet. Les pylônes servant à soutenir l’infrastructure en son centre tremblaient de plus en plus fort. Des vagues de cris nous parvenaient d’un peu partout, et dehors, je ne voyais déjà plus rien, sinon les violentes bourrasques qui déchiraient le ciel. Les barrières Nadar soutenant le coté du chapiteau se mirent à danser, et certains festivaliers les agrippèrent de toutes leurs forces pour qu’elles ne tombent pas. A cet instant, j’ai compris que nous avions affaire à quelque chose d’inhabituel. Des jets de pluie me fouettèrent le visage, il y eut quelques mouvements de panique vers l’extérieur, alors que d’autres personnes se réfugièrent sur la scène. Miles Kane, l’artiste devant alors se produire au Club, fit son apparition et tenta de calmer la foule. Et au dessus de ma tête, l’eau accumulée exerçait une épouvantable pression sur la bâche. Je me suis senti terriblement impuissant. Aucun réflexe de survie ne me vint à l’esprit, et pour cause, il n’y avait rien à faire. Juste attendre que ça se termine, et prier pour que l’infrastructure tienne le choc.

Après une dizaine de minutes, l’orage sembla se calmer. Mais l’eau continuait à peser sur la bâche, et à dévaler par cascades sur les côtés. Des membres du service de sécurité sont apparus sur la scène, et par de véhéments mouvements de bras, ont incité le public à sortir de là au plus vite. Alors que certains hésitaient encore, nous nous sommes dirigés dehors, et nous avons mis les pieds dans un véritable marécage. Il ne pleuvait plus, le ciel avait regagné son calme, mais pas une seule parcelle de la plaine n’était inondée. Nous dirigeant calmement vers l’entrée du site, nous croisions des festivaliers encore très peu paniqués. Nous étions nous-mêmes dans un état relativement calme, croyant qu’il ne s’agirait que d’une sacrée anecdote à raconter. Mais en regardant autour de nous, l’importance de la catastrophe nous apparut de plus en plus clairement. Des arbres arrachés, abattus sur certains stands, des pylônes écroulés sur le sol, des branches éparpillées sur toute la plaine, des flaques de boue formant de véritables étangs. Un désordre que je n’aurais jamais envisagé. Mais c’est en voyant que la scène du Château, là où nous étions encore en début d’après-midi, s’était tout simplement écroulée, que j’acquis la conviction qu’il y avait des victimes. Et que le festival était terminé.

Je pris conscience qu’il était 19h et que les journaux télévisés n’allaient pas tarder à relayer l’information. J’ai tenté de contacter ma famille, pour les rassurer. En vain car le réseau était déjà saturé. En temps normal, les sms ont déjà beaucoup de mal à passer, alors dans de telles conditions… Ayant la certitude que le festival ne s’en relèverait pas, nous avons emboité le pas de la foule vers le camping. Là, l’état du sol était encore bien pire. De véritables ruisseaux s’étaient formés dans les allées, nous avions de l’eau jusqu’aux chevilles. Beaucoup de tentes étaient inondées, certaines s’étaient même envolées. Par chance, la mienne avait résisté, mais celle de Mathieu était sous eau. Il nous a fallu trois heures, et deux allers-retours vers le parking, pour remballer nos affaires. Dans le camping, beaucoup de festivaliers insouciants continuaient à afficher un air de fête. Une fois passée la mélasse du camping, la route nous apparut comme un long chemin de chaos. Les ambulances défilaient à toute vitesse, entre les festivaliers chargés jusqu’aux épaules, dont beaucoup tentaient de joindre leurs proches, le téléphone à l’oreille. Des parents aux abois parcouraient l’avenue à la recherche de leurs enfants, et les policiers tentaient tant bien que mal de préserver un semblant d’ordre sur la chaussée. Les nouvelles se propageaient de bouche à oreille, mais étaient très confuses. On ne savait encore rien du nombre de victimes, si ce n’était la certitude qu’il y avait des défunts. De temps à autre, le réseau téléphonique revenait. Je parvins ainsi à prévenir ma petite amie et mes parents que j’étais en bonne santé, et je reçus quelques sms d’amis, venant aux nouvelles. Il était 23h lorsque toutes mes affaires furent chargées dans la voiture. Je me préparai alors à quitter cet endroit de désolation.

Deux jours ont passé, mais le choc reste présent. Je m’en sors indemne, mais la peur rétrospective me gagne, sachant que je ne dois mon salut qu’au hasard. J’aurais très bien pu, comme d’autres infortunés, me trouver au mauvais endroit, au mauvais moment. Je pense très fort aux victimes, et à leurs familles, qu’aucune parole ne peut réellement soulager. Je suis convaincu que les organisateurs n’ont rien à se reprocher. Une telle apocalypse, à cet endroit, était imprévisible, et aussi solides soient les infrastructures, le risque zéro n’existe pas. J’aime les festivals pour ce qu’ils sont, et pour ce qu’ils doivent rester. Je retournerai sans doute au Pukkelpop, puisse-t-il y avoir de prochaines éditions, mais je ne pourrai m’empêcher de penser à cette édition 2011. Ce qui s’y est produit, et ce à quoi j’ai échappé, resteront dans ma mémoire.

Esperanzah!, un ailleurs à deux pas

Tu aimes les affiches ornées de grosses têtes précieuses ? Tu jouis de taper dans tes mains sur les hymnes radiophoniques, au milieu de 50,000 autres adeptes ? Tu goûtes aux sodas transfrontaliers en empilant les gobelets sur ton épaule ? Et enfin, la curiosité ne fait pas partie de tes qualités ? Si tel est le cas, alors Esperanzah! n'est pas fait pour toi. Cet été, le festival le plus "roots" de Wallonie a soufflé sa dixième bougie. Une longévité méritée pour un concept rare à cette échelle, qui cette année encore aura ravi les amateurs d'exotisme de proximité.





Esperanzah!, c'est avant tout un état d'esprit. La formule est assurément aisée, mais on ne peut plus contextuelle. Tout d'abord, je défie quiconque d'affirmer connaître la moitié des noms de l'affiche. La musique du monde n'est pas de celles qui remplissent les ondes, les bacs de la Fnac ou les étagères des disquaires. Elle offre cependant l'opportunité de nourrir ses tympans de sons dépaysants. Ce n'est pas ici que vous verrez Stromae ou Puggy, et c'est tant mieux ; avec tout mon respect, ces artistes sont suffisamment programmés en d'autres plaines, et un peu de déracinement ne fait jamais de tort.


A Esperanzah, les scènes ne sont pas tout, et on peut très bien profiter de sa journée sans voir un seul concert. Tout d'abord, en se promenant dans les allées du "souk", sorte de bazar tropical où se succèdent les échoppes de vêtements, d'apparats, et les étals de nourriture du bout du monde. Au passage, le guide Michelin des festivals décernerait 4 fourchettes à celui de Floreffe. On mange bien et à sa faim, pour un prix adéquat. Ensuite, on peut visiter le village associatif, lieu d'ouverture et de prise de conscience, où se réveille le citoyen enfoui en nous. Il est également possible d'assister à des séances de cinéma, ou de visiter le site à bord d'un petit train touristique. Vous l'aurez compris, les multiples activités proposées en cet endroit rendent l'ennui inaccessible. Et si vous n'aspirez qu'à vous poser, le côté jardin offre des pelouses où il est confortable de poser son fessier tout en sirotant une bière local, et en écoutant la musique jouée sur scène. Pour autant que le soleil soit de la partie... et c'est le majeur défaut d'Esperanzah, davantage tributaire du climat qu'un festival ordinaire. Si le temps est au beau fixe, le cadre est paradisiaque. Mais dès que la pluie s'en mêle, le beau monde s'écroule, on ne sait plus quoi faire ni où se mettre.


Le camping se situe au pied de la butte où se déroulent les festivités. Entre les deux, il n'y a qu'un pont à traverser, et une ruelle à emprunter. La propreté y règne autant que sur le site ; à ma connaissance, c'est le seul camping de festival où des bénévoles font le tour des tentes pour ramasser les déchets (pour obtenir le même résultat à Dour, il faudrait réquisitionner l'armée...). La nuit venue, l'endroit ne souffre pas d'excès de nuisance sonore, une simple paire de bouchons vous permettra de passer une agréable nuit complète. Malgré ces indéniables qualités, j'ai quitté le campement avec un goût amer en bouche ... Tout d'abord, à cause de l'altercation dont je vous faisais part dans le précédent article. Ensuite, parce qu'un vil vandale avait déjà tailladé ma tente la veille, d'un coup de lame appuyé et purement gratuit. J'ai tendance à penser qu'il ne s'agit que d'un manque de bol résultant de deux faits isolés. Cependant, d'autres témoignages recueillis tendent à faire pencher la balance du côté obscur.


Bien sûr, l'endroit est gardé par des professionnels. Mais leur vigilance, aussi aiguisée soit-elle, n'est pas sans limite. Une fois les barrières franchies, il n'est ainsi pas rare de croiser un campeur sans bracelet, ayant réussi à pénétrer en fraude. Quant à moi, je n'ai pas été fouillé une seule fois lors de mes nombreux passages, et ce malgré mes nombreux bagages. Les organisateurs prônent la tolérance et la convivialité, et c'est tout à leur honneur. Mais il ne faut pas pécher par naïveté : aussi nobles soient les intentions de départ, chaque festival attire son lot de campeurs mal intentionnés. Et entre une attitude cool et une autre nuisible, la limite peut parfois être mince.


En conclusion, Esperanzah! est un festival que je vous conseille vivement de découvrir. L'endroit est accueillant, et le dépaysement total. Toutefois, je préconise de ne faire les 3 jours que s'il vous est possible d'éviter de camper sur place. Dans le cas contraire, un seul jour suffira, compte tenu, en outre, que l'ambiance n'est optimale que si le temps est radieux. Et qu'en Belgique, entre un gouvernement fédéral et 3 jours de soleil à la suite, on ne sait même plus ce qu'on a vu en dernier ...


Esperanzah! 2011
+ : Ambiance, dépaysement, nourriture, multiplicité d'activités, confort et propreté
-: Sécurité dans le camping, impuissance face au mauvais temps.

Coup de griffe

Chers lecteurs et -trices, chers amateurs et -trices de festival,


Je reviens à l'instant d'Esperanzah!, où j'ai passé un fort agréable week-end. Je m'étendrai davantage sur le festival en lui-même dans le prochain article. En effet, si je ne suis pas un habituel des coups de gueule, ceci en est tout de même un.

Il concerne un groupe d'individus rencontrés dans le camping, ce soir-même au moment de partir, qui ont battu des records en matière d'incivisme et de mauvaise foi. Je vous résume leur comportement en quelques lignes, ensuite vous me féliciterez pour avoir gardé mon calme face à des énergumènes pareils :

1) On rentre dans ma tente lorsque je ne suis pas là
2) On me pique ma chaise de camping, et on s'assied dessus à cinq mètres de ma tente
3) Lorsque je reviens, on fait mine de rien. Cinq minutes plus tard, je remarque que ma chaise a disparu, et que celle sur laquelle est assis le voisin y ressemble étrangement.
4) Lorsque je viens aux nouvelles, on ose prétendre que "ce n'est pas moi qui l'ai prise".
5) Lorsque je récupère ma chaise, on hausse le ton, on m'insulte, en me faisant passer pour le mauvais.
6) On ne dit plus rien jusqu'à ce que je parte. Et là, on attend que je sois à 20 mètres avant de la rouvrir en faisant le malin. Bonjour le courage...


Ces mauvais voisins sans vergogne ni courage étaient au nombre de trois, un garçon, une première fille, et une seconde à lunettes, pour laquelle les qualificatifs péjoratifs, mais objectifs, ne manquent pas. Au point qu'il m'est difficile de lui accorder le statut de "fille". Vraiment, il n'est pas dans mes habitudes de me servir de ce blog pour faire mes sales lessives, mais lorsqu'on a en face de soi des gens aussi culottés et dépourvus de convivialité (voire de cerveau), il est purgatif de vouloir le faire partager.

Si ces grossiers merles lisent ces lignes (pour autant que cela ne dépasse pas leurs capacités intellectuelles), je voudrais qu'ils sachent à quel point je les plains d'avoir un si petit esprit. C'est à cause de gens comme ça que les festivals "roots" ont mauvaise réputation, et ils mériteraient d'en être radiés à vie.


Voilà pour le coup de griffe de l'été. Je vous promets d'en revenir aux bonnes choses dès le prochain article.

Un samedi gris au village francomou

Se faire un avis sur les Francofolies de Spa nécessite de savoir dans quelle catégorie d'événements les placer. Pour une fête de ville, c'est clairement très sympathique. Mais sur l'échelle des festivals, on frise le zéro en matière d'aventure, de découverte et de dépaysement.

Au milieu du parcours festivalier, les Francofolies de Spa font figure de sortie de détente. Ce festival de la chanson française, et plus si affinités, se singularise d'abord par son public. Qu'il soit plus ou moins jeune, l'image qu'il renvoie se cramponne à la réalité quotidienne. Pauvre en mélange des genres, dénuée de tout cocktail de culture, la gente francofolle est avant tout locale. On ne traverse pas les frontières pour venir aux "francos", c'est à peine si l'on franchit les limites de sa province. L'accoutumance au bien-être caractérise une (majeure) partie de ce public. Allumez une clope sous la scène du "Dôme", pourtant située en plein air, et c'est toute la rangée de devant qui se retourne, et vous toise avec dégoût. Ces personnes n'ont pas connu les batailles de boue de Dour, ni les traversées caniculaires de la plaine de Werchter. Sans doute ne savent-elles même pas que cela existe.


En matière de musique, ce parterre citadin s'avère être peu gourmet. Spa attend ses "Francos" comme Mons son Doudou, Liège son 15 août, ou Namur ses fêtes de Wallonie. C'est la croix au calendrier qui marque le retour de la fête populaire, le temps des podiums, des tartiflettes servies dans des assiettes en carton, et des bancs communaux installés sous les tonnelles, sur lesquels s'empilent et se renversent les gobelets en plastique. Certes, les festivités s'accompagnent d'une affiche musicale, mais il en émane un lourd parfum de variété plébéienne, qui rappelle ces mornes soirées d'hiver à suivre les rediffusions de Taratata sur le petit écran. L'affluence spadoise est de celles qui suivent attentivement les grands médias, où elles découvrent les nouveautés musicales et les trucs qui mettent bien l'ambiance. Pour garnir le fond de la manne, les organisateurs appellent des chanteurs nationaux à renommée toute relative, affutés ou professionnels en devenir, et même parfois ceux qui sont en manque de scène. Mais qu'ils soient puissants ou misérables, ce sont souvent les mêmes qui reviennent d'année en année. Toutefois, tels des éclaircies transperçant les lourds nuages gris, de la même trempe que ceux qui ont orné le ciel spadois tout au long de cette édition 2011, quelques noms réussissent à attiser la curiosité des spectateurs affinés.


Cette année, pour certaines raisons... et d'autres, ma visite à Spa n'a duré qu'un simple samedi. Je suis donc en mesure de vous parler de l'intégralité des concerts auxquels j'ai assisté. J'ai débuté par les Tellers, groupe belge au style easy listening frais et enjoué, dont les compos se suivent et se ressemblent. J'aurais souhaité voir le duo électropop Curry & Coco, mais la pluie battante et une grippe latente me contraignirent à rester à l'abri. Je slalomai entre les goutes vers le Dôme, pour assister au concert de La Pompe Moderne. Ce pastiche de l'univers du grand Georges Brassens était exceptionnel, et parfaitement mis en place. Je plaignis toutefois le chanteur, qui avait dû apprendre par coeur les textes de Diams ou Amel Bent, tout en saluant son talent d'imitateur et la qualité de son postiche. Cocasse, anachroniquement décalé, ce concert valait à lui seul le déplacement à Spa ! Après un petit tour en ville, je revins sous le Dôme pour voir Cascadeur. Ce mystérieux Messin possède un univers propre et très mélancolique dans lequel il parvint, seul sur scène, à plonger l'audience. Créant ainsi un cocon virtuel, sur lequel ricochaient les basses de Stromae qui, un peu plus loin, faisait cracher son laptop devant 10,000 spectateurs en furie. Et puis c'en fut tout des Francofolies 2011. Dimanche, un ciel aussi triste que l'affiche du jour me poussa à ne pas quitter mon toit.


Pourvu que les dieux de la météo soient cléments, car ce week-end, c'est Esperanzah! qui m'attend ! Ouverture et zénitude seront les deux mots-clé de ce festival toujours ensoleillé !